September 18th, 2010

City

Свеженаписанные стихотворения

На смерть "хрущевки"

Здесь экскаватор, бьет дубиной
он по "хрущевке",бесноват...
Пятиэтажной бор-машиной
Здесь недра мокрые бурят

А я стою и наблюдаю,-
Пацанчик в шестьдесят семь лет,
Как сносят дом. -Какого чаю!?
Вам дом мешает, педсовет !

Рукой железной,трехсуставной,
На птицу древнюю похож,
Здесь экскаватор - Идол главный,
весь в зубьях его страшный нож

Гребенкой мощною ласкает
Он череп здания слегка
И тем былое разрушает,
И падает он свысока,

Как гильотина на француза,
Будь то Дантон иль Робеспьер...
Но дом Советского  Союза!!!
Я прошептал :"Простите сэр!

За этих варваров удары,
За дикарей слепой порыв
Не могут Вани-комиссары,
Придти на помощь,расстрелив

Усатого бульдозериста,
прорабов трех, и двадцать пять
узбеков,и таджиков триста...
Простите сэр Хрущев  опять...

О,инкубатор плодородный!
Хрущевка славная вовек,
В ней зачали в былые годы
Немало русских человек..."
            *    *     *

У Ново-Архангельского кладбища,в Балашихе

Торговки мертвыми  цветами
Стоят в рейтузах  меж лотками
Штаны позорят их,смешны,
Сменили бы они штаны...

У кладбища,где крематорий,
Спокойно трубами дымит
Мы ждем печальных категорий,
А их нелепый внешний вид,-

позорит жизнь, и смерть снижает...
Скорее щеголять бы им,
одетым в камень из скрижалей,
одетым в погребальный дым,
 
Чтоб животы их спрятать,ляжки,
В дам из торговок превратить,
Чтобы звались не Людки,Машки,
Чтобы Изольдами им быть...

Валькирии с копьем подобна,
вот ты,страшна,немолода,
как памятник свежа загробный,
ну что ты стала здесь,сюда ?

Вон! По домам или могилам!
Балашихи окрестной дочь!
И прихвати  подруг,чтоб было
здесь чистым место! Пшли все прочь!
                *     *     *

В  крематории

И умер Фауст Ларионов,
И второпях его сожгли,
Нарушил  несколько законов,
В тюрьме его повесили...

Или повесился наш Дима ?
Об том не зная,все мрачны,
Мы там стояли нелюдимо,
Нацболы : девки,пацаны...

Был гроб ему предельно узок
От нижней челюсти волна
Спадала вниз тяжелым грузом
На воротник рубашки, на

пониже галстук старомодный...
Обряжен был тюрьме под стать,
Поскольку сирота безродный,
и все равно его сжигать...
           *     *     *

Герой буржуазии

Он замечательно одет,
Костюм,и галстуки под цвет,
Он- блудный сын России,
герой буржуазии!

Он представляет средний класс!
Он презирает,братцы,вас,
Считает вас чужими,
Ленивыми и злыми...

Он утверждает,что народ,
российский,мертв который год,
А есть лишь только группы,
безвольные как трупы...

Он говорит через губу
Имеет модную "трубу",
Автомобиль зеркальный,
на газе туфель бальный...

Он иностранец молодой,
Как тяготится он страной!
Сбежать всегда готовый,
он русский супер-новый...

Откуда деньги у него ?
Он вам не скажет ничего...
Он- блудный сын России,
Герой буржуазии!

Но мы,- чужой ему народ,
следим за ним двадцатый год,
за тем что вытворяет,
Пусть он об этом знает...
       *     *     *

Индия

О,Индия,накрытая плащом,
парчевой ткани полководца,
О,Индия,залитая дождем,
вдоль Ганга неглубокие болотца...

Завоевателей исламский ятаган,
Слоны,по бивням бьющие ушами,
И табор  замечательных цыган,
Цыганок с голубыми волосами...

О,Индия! Ты с ляжками богинь,
Проколотых пупков слепые очи,
У Бога Кришны- множество святынь,
А к Раме с Вишну очередь короче...

И если я,в курениях лежу,
С еврейкой,шалой и чудесной,
В тебя я,Индия,гляжу,
В моей беспечности воскресной...

Над Варанаси утренний туман...
Костры сжигают загорелых трупов,
О,родина пророков и цыган,
Рабиндранатов и Юсупов...

В кальсонах в пятнах неопрятный люд,
Сел в третий класс задрипанной дороги,
А рядом на волах собой трясут,
Богини,свесив жирные их ноги...

Старик  в чалме витает над холмом,
Богиню Кали в грязных тюрьмах славят,
А от меня, какую кость оставят,
Чтобы боготворить ее потом ?

           *     *     *